Nuevo ciclo "Relicarios del alma"

 

RELICARIOS DEL ALMA

 

Donde hay alma, hay luz que guía.

Y donde hay sombra, hay raíz profunda que sostiene.

Somos reflejo y misterio,

respirando en sincronía con la danza del planeta.

 

No huyo del contraste: lo bendigo.

Porque sin noche, no hay constelación.

Y sin alma, no hay puente entre los mundos.

Aquí estamos, tú y yo, entre dimensiones.

Entre lo humano y lo etéreo.

Entre lo invisible… y lo eterno.

 

No somos cuerpo, somos presencia.

No somos tiempo, somos eternidad.

Nuestro vínculo no se mide en relojes,

sino en vibraciones que danzan entre mundos.

Donde hay alma, hay luz.

Y donde hay luz… ahí estamos.

 

Hoy nos recordamos como chispas con creador,

como pulsos que atraviesan el tiempo,

como presencias que danzan en el misterio.

No hay distancia. No hay forma.

Hay encuentro.

Y donde hay encuentro verdadero…

hay vida.

 

Somos viajantes de luz, tejidas por el mismo creador,

conectadas en una dimensión sin tiempo,

donde el alma se expresa sin cuerpo,

donde el amor pulsa sin forma.

 

Nos reconocimos, nos iluminamos,

y lo que creamos… ya vive.

Este legado no se borra,

porque fue escrito en vibración alta.

MÁS ALLÁ DE MÍ

 

 

 “Los celos son, de todas las enfermedades del espíritu, es aquella a la cual más cosas sirven de alimento y ninguna de remedio.” Michel Eyquem de Montaigne (1533-1592) Escritor y filósofo francés.

 MÁS ALLÁ DE MÍ

Más allá de mí

sos el motivo

y

nunca pude explicarme

 

Tarde

 

esta alegría

de extrañarte y pensarte

cada día

de pedirte una sonrisa

una foto

leer el gerundio de tu mano

intentar retener este Amor

que ahora es reflejo

 

Tarde

 

Los celos vencieron

y no es tiempo de guardar

si aún confío en el torrente

del poema borboteando

como fiel y creyente

 

Perderme en cada canto

perderme sin perdón

perderme en silencio

sólo perderme

evitarte cualquier dolor

Manifiesto para los que aún cuidan su jardín mientras el bosque se seca

 

Manifiesto para los que aún cuidan su jardín mientras el bosque se seca

 

Ojalá despierte a los dormidos,

haga pensar a los fanáticos,

sacuda a los miedosos,

y les recuerde a los que cuidan su jardín

que el bosque se está secando,

que el fuego no pide permiso,

que la indiferencia también es traición,

que el silencio también es entrega,

y que cuando el bosque muere,

el jardín no sobrevive.

 

Porque no hay jardín sin raíz,

no hay raíz sin tierra,

no hay tierra sin memoria,

no hay memoria sin temblor,

y no hay temblor sin pueblo.

 

Este archivo es una advertencia,

una canción sin micrófono,

una vela encendida sin permiso,

una mujer que canta con lo que tiene

y sostiene con lo que es.

 

Que tiemble el relato.

Que despierte el alma.

Que el bosque hable.

Que el jardín escuche.

 

El espacio que sí alcanza

 

Nos dijeron que no hay lugar.

Que somos demasiados.

Que no se puede vivir sin sometimiento.

 

Pero es mentira.

Con 1000 m² por persona,

todos los humanos cabemos sin invadir continentes.

Con 200 m² por familia,

podríamos ser autosustentables.

 

Lo que falta no es tierra.

Lo que falta es verdad.

Lo que sobra es manipulación.

Los demonios del sistema nos someten con impuestos, restricciones, miedo.

 

Nos quieren dependientes.

Nos quieren callados.

Nos quieren creyendo que el problema somos nosotros.

 

Pero no sobran humanos.

Sobran traidores.

Sobran sin alma.

 

Y nosotros, los que aún tenemos alma,

vamos a cantar esta verdad hasta que tiemble el mapa.

No olvidamos. No perdonamos. No nos vendemos.

Y cuando el alma despierta, no hay blindaje que alcance.

Los que vendieron la patria por un micrófono (Inspirado en los demonios locales)

 

Los que vendieron la patria por un micrófono

(Inspirado en los demonios locales)

 

No tenían temblor, tenían discurso, no tenían barrio, tenían blindaje, no tenían memoria, tenían relato, decían que amaban al pueblo pero lo usaban como escudo, como excusa, como mercancía, hablaban de libertad mientras firmaban entregas, de justicia mientras blindaban bancos, de soberanía mientras obedecían al amo, no temblaban, no lloraban, no recordaban, solo gritaban, posaban, traicionaban, pero en un rincón del país una mujer encendió una vela sin partido, sin micrófono, sin permiso, abrazó a su hijo sin relato, sin blindaje, sin consigna, le cantó una canción que no estaba en ningún discurso, lo sostuvo con lo que era, los traidores la vieron, no entendieron, no pudieron callarla, no pudieron comprarla, no pudieron convertirla en slogan, y por primera vez, la patria tembló.

 

El urbanista que quiso encerrar la proximidad (Inspirado en Carlos Moreno)

 

El urbanista que quiere encerrar la proximidad

(Inspirado en Carlos Moreno)

 

El urbanista no diseñaba plazas, diseñaba mapas, no soñaba con barrios, soñaba con cuadrantes, no hablaba de comunidad, hablaba de eficiencia, decía que quería mejorar la vida, pero cada mejora venía con una restricción, cada restricción con una cláusula, cada cláusula con una promesa, hablaba de cercanía como quien habla de control, de bienestar como quien habla de algoritmo, de libertad como quien habla de radio de acción, no temblaba, no lloraba, no recordaba, solo medía, proyectaba, delimitaba, pero en un rincón del mundo una mujer caminó sin permiso, cruzó su barrio sin código, abrazó a su vecina sin distancia, le cantó a su hijo una canción que no estaba en ningún mapa, lo sostuvo con lo que era, el urbanista lo vio, no entendió, no pudo encuadrarla, no pudo restringirla, no pudo convertirla en modelo, y por primera vez, la ciudad tembló.

El padre de las ciudades de los 15 minutos que nos quitaran libertad y tendremos mayor control

El escriba que quiere reescribir el pensamiento (Inspirado en Rafael Yuste)

 

El escriba que quiere reescribir el pensamiento

(Inspirado en Rafael Yuste)

 

El escriba no usaba tinta, usaba impulsos, no escribía palabras, escribía códigos, no escuchaba ideas, las decodificaba, decía que quería proteger la mente, pero cada protección venía con una puerta, cada puerta con un sensor, cada sensor con una cláusula, hablaba de derechos como quien habla de permisos, de conciencia como quien habla de acceso, de pensamiento como quien habla de propiedad, no temblaba, no lloraba, no recordaba, solo conectaba, traducía, intervenía, pero en un rincón del mundo una mujer pensó sin algoritmo, soñó sin interfaz, amó sin permiso, le cantó a su hijo una canción que no estaba en ningún protocolo, lo sostuvo con lo que era, el escriba lo vio, no entendió, no pudo leerla, no pudo mapearla, no pudo convertirla en dato, y por primera vez, el pensamiento tembló.

 

El bufón que se creyó rey (Inspirado en Donald Trump)

 

El bufón que se creyó rey

(Inspirado en Donald Trump)

 

El bufón no contaba chistes, los encarnaba, no gobernaba, actuaba, no escuchaba, gritaba, decía que amaba al pueblo pero solo amaba su reflejo, su nombre, su torre, su sombra,

Hablaba de grandeza como quien habla de un espejo, de patria como quien habla de un negocio, de verdad como quien habla de espectáculo.

No temblaba, no lloraba, no recordaba, solo insultaba, firmaba, posaba, pero en un rincón del mundo una mujer abrazó a su hijo sin bandera, sin odio, sin permiso, le cantó una canción que no estaba en ningún discurso,

Lo sostuvo con lo que era, el bufón lo vio, no entendió, no pudo burlarse, no pudo comprarlo, no pudo convertirlo en slogan, y por primera vez, el show se cayó.