El Cuadro: Sinfonía de los Malditos
I. Poe
La casa respira.
Los muros exhalan un perfume de muerte.
Ella sube los peldaños como quien asciende al
patíbulo.
El cuadro la espera.
Y yo, tras la ventana, espero el momento en que la
belleza se vuelva condena
I. Rimbaud
La luna se derrama sobre el lienzo como un vino
enfermo.
Ella es fuego y sombra, juventud que arde sin saber
por qué.
El mar del cuadro grita en colores que no existen.
Y yo salto sobre la alegría como una fiera,
sordamente.
III. Lovecraft
No es pintura.
Es geometría imposible.
El mar se agita en direcciones que desafían la lógica.
Ella no es vecina: es sacerdotisa de lo innombrable.
Y yo, al tocar la tela,
me convierto en parte del dios que duerme bajo las
olas.
IV. Lautréamont
Ella es un insecto vestido de terciopelo.
El cuadro se masturba contra la costa.
Yo la espío por odio lírico.
Las garras que me arrastran no son físicas: son
versos.
Ahora soy parte del poema que se ríe de sí mismo.
V. Baudelaire
Ella camina como un verso entre ruinas.
Su ausencia es un veneno lento.
El cuadro es perfume de abismo.
La luna lo ilumina como si fuera su joya más triste
Y desde la tela, cada noche, yo la amo.
Con la ternura de los muertos.
Soy el que pinta con rabia lo que otros llaman belleza
No hay comentarios:
Publicar un comentario